martes, 16 de junio de 2015

Diario de un Paranoico XIV .-


El " me voy de facebook por una temporada, gracias amigos " es el nuevo " súper yo, necesito un abrazo " de los 90.

Voy a ver esta noche El Halcón Maltés que la tengo ahí pendiente desde el 41.

Bullying, compañeros que tienen ballestas, catanas, novios maltratadores, En mi generación el gran problema era el acné, quedarte ciego si te tocabas y el gordo de de las collejas.

Si sois de los que aplaudís cuando el avión aterriza, dos cosas, o un estudio neurológico o un equipo de valoración de incapacidades, y a tramitar la prestación.

Ha muerto BB King , que no es una hamburguesa ni una criatura de un año. Era el dios del azul, me parece. Grande.

Cómo se llama el perfume ése de tía que huele a haberte comido un bosque con chocolate y una caja de dunkin donuts. Me va a dar un ictus.

Me he remangado los pantalones porque me roza una herida del tobillo y ahora he quedado con Devota y Lomba para tomar el brunch en Dry Martina y hablar del minimalismo en la moda. Quicir , el concepto arquitectónico.

Qué clase de traumas, problemas emocionales, taras mentales, ha debido sufrir una persona para decir que muere de amor y la belleza está en el interior con una rosa roja y un unicornio blanco.

A mí el tema de la luz, el positivismo, el halo, el zen, la energía, me confunde mucho. No por el envoltorio, sino por la sobrecarga y el fraude. Quiero decir: detrás de una barra de incienso también hay mucho hijoputa.

Ya es verano: los calzoncillos acaban en las rodillas y las pelotas rozan las ingles. Queda inaugurada la temporada.

Ya me ha echado la bronca una señora por ir con la bici por una acera anchura 10 metros. Yo no le he dicho a ella que necesita licencia de obra para quitarse el maquillaje. Respect.

No os he dicho nada, pero todos las martes viene una gitana con romero que primero me dice guapo y después mala sombra. No he visto forma más magistral de condensar el lococoñismo en 15 segundos
.
Hay dos tipos de personas, los que se ofrecen para bajar la basura cuando se van de tu casa y los hijos de puta que jiñan en tu baño y se llevan tu paraguas. Suelen ser los de: este arroz lo hacía mi abuela, idéntico. Vaya.

Las expectativas, esas zorras de los lunes.

El hijoputa ese que da likes a los comentarios de tu ex y tu novia en tus posts, a los que no da likes, también va con Carmena.

Según el CIS , Eurovisión lo gana Carmena, y aquí de alcaldesa vais a tener a una cantante eslovena de 23 años que va a poner gratis la operación de tetas y el vodka con redbull.

Yo ya llevo 3 o 4 reflexiones hoy, y todavía me queda la de las nueve, si gintonic o cerveza.

Ojalá Carmena nos obligue a hablar ruso, nos sustituya las patatas fritas por salmón, nos quite el licor de hierbas, nos dé vodka, y caviar por aceitunas.

Cuando un autor me dice: he tenido que sacrificar mucha literatura para hacer el libro más ameno.
Venga, no me jodas, la literatura sería el talento, capullín. 
(Y otras formas de acreditar la carencias).

Quedarse el domingo en la cama mola pero saliendo de forma inhumana conoces gente y acabas haciendo negocios con un gitano flamenco en Lavapiés, y de repente eres su representante.

Sabéis en realidad que toda la épica que cuentan los de las historias de Mahou ocurrió con gintonics y marihuana.

Entre ir a un sarao poético y a una asociación de pymes de mi barrio, pongo el despertador a las 5 de la mañana para ir a picar piedra.

Mientras tú pierdes el tiempo en Facebook, tu novia es adicta a la cafeína , alcohólica de gin-tonics en Instagram y te ha cambiado por un gato.

Hasta que no se tire el primer inglés retrasado desde un balcón de Magaluf no te quites el sayo.

La felicidad son las pequeñas cosas de la vida: un taxista silencioso, un poeta que no sea brasa, huela a ph neutro y no diga "mi visión conceptual del mundo", un fotocopista sin cara de haberse suicidado 70 veces, una vieja que acierta a la primera el pin de cajero automático y se pira. Etcétera

Todos nos reímos, todo es humor, negro, inteligente, barato, pero tu foto del 85 con el pelo cortado a tazón que colgó tu tía la que dice " marchuqui " y " piscolabis " estrella todo tu libertinaje en el muro de las putadas familiares.



jueves, 26 de marzo de 2015

Diario de un Paranoico 13 .-



Vas con la bici por Madrid y paras a repostar; una caña. Retrasado haciendo chistes machistas. Señoras de Lorca con pocos dientes riendo fuerte. Mongolo aplaudiendo. Se echa de menos a los Chunguitos en una bañera con el champán y las putas.

No has vivido si en tu móvil no hay 3 contactos que son " Loca Intensita " , " No coger ni muerto " y " Psicópata Poesía " .


Tardes de gloria y papilla en las terrazas los lunes por la tarde. Coca-cola light y clara de cerveza. Gordis y delgadas recién casadas con sus mamás. Tous, tirabuzones en las puntas, túnica étnica, tonos pastel, bolso camel rígido de piel, marlboro light, zapato plano negro con tachuelas y dos capas de maquillaje. Si hay un carrito, dentro habrá un bebé que se llama Genoveva, Alejandra o Carlota. A veces hablan con mami temas apasionantes. Sin la Nespresso no soy persona, Borja tiene montería el sábado. Qué horror las raíces negras en las rubias de bote. Puta Ylenia, Miran juntas el Hola. Algunas aún desprenden el resplandor, esos destellos de vicio y perdición en los 90. La aspiración es evitarlo, pero entre Borja y la cápsulas ristretto y arpeggio a veces se abren las evidencias. Lo noto.


Si me dices que tu escritor favorito es Dan Brown pero te emociona mucho Ken Follett porque " descubres cosas " y sigo hablando contigo, o eres extremadamente preciosa, o tienes una enfermedad terminal o te debo pasta.


Un saludo a esos post-adolescentes de 45 de Facebook y sus consejos diarios sobre la vida y sonreír. Jamás habría llegado a la madurez sin vuestras ideas. Gracias, de verdad.


Me gustaría ser farmacéutico solo para cortar códigos de barra con un cutter y señalar a la gente con la cuchilla mientras opino cosas. ( Visto ).


La última vez que fui a Arco me encontré unas llaves en la intersección de dos baldosas y saqué este fotón .


Gente grande que se siente mediocre, y gente mediocre que se siente grande. La realidad de las tallas en Facebook.


He dejado escrito que cuando muera quiero que suene El Baile del Gorila, de Melody, a toda pastilla. Yo estaré muerto pero vosotros vais a llorar por cojones.


El domingo de la fea, la guapa con resaca lo desea.


Estoy valorando la frase " Yo no nací ayer " como posible epitafio. Estando muerto es cojonuda, en vida tiene dos hostias.


Revolviendo una carpeta de papeles veo que en 1995 empecé una novela que se llamaba " La primera teta no se olvida nunca ". Es una mierda que me hace mucha gracia, y también me doy pena y hoy no pensaba beber.


Gente que pega en su muro de facebook esta movida de la declaración de privacidad y luego te colocan una foto suya con la suegra en pantorrillas y el niño con la camiseta llena de mierda al lado de una paella que parece una pizza barbacoa con guisantes y chorizo y titulan la foto como " Sunday in family ". A ver, coherencia , los de la intimidad.


He sacado el iPad en el Dray Martina y ahora soy diseñador de webs, tengo un bulldog francés, visto como un puto amish y amo la comida coreana y los calcetines de lunares.


Recordad, detrás de un niño con cresta y pantalones piratas, hay un padre con riñonera , diamante y patilla fina. Espero que pasarais buen Día del Padre, ayer. Y no le jodáis la vida a vuestros hijos.


Voy a explicar una cosa y no se hace falta ser un estilista de la hostia. Si eres choni y te disfrazas de Lomana para parecer menos choni, al final vas a parecer 10.000 veces más choni que antes. Pero en fin esto no es mío, es más de Newton y el Cálculo Integral.


Tuvo un novio argentino que la dejó en Nochevieja. Esta mañana ha terminado de explicarle el conflicto emocional.


Una aplicación de Apple que a partir del tercer " te quierooo gordii " y el cuarto " guapaaaa, linda tuuu " de Facebook, el móvil explote en tu cara.

lunes, 26 de enero de 2015

Diario de un Paranoico 12 .-



(Un día que solo pasará una vez en la vida, 26 de enero , como los trenes,  retomé mis lunáticas vivencias)

ELLA - Estoy en Facebook pero no me interesa nada la vida de los demás ni sus chorradas, ni lo que piensan. 
Yo - Ah, tú estás por los atardeceres, los cafés y las playas. 
(Silencio Tenso).

He soñado que entraba en el Corte Inglés de Callao y salía 10 años más tarde con una tele de plasma y una madre de la sección de perfumería. Tal cual.

¿ Os imagináis Facebook en la vida real ? Todo el mundo en un plaza gritando gilipolleces y la gente diciendo " me gusta " y voceando comentarios. Sería el puto infierno.

Si lloras muy fuerte las lágrimas no te dejarán ver las 37 facturas a las que no hiciste ni puñetero caso en diciembre. En la aldea lo llamamos la magia de la navidad.
(Proverbio islandés).

Vale, una cosa, todo ok, el humor al poder, pero algunos recordad que si podemos hacer chistes con Mahoma tampoco pasa nada por hacerlos con la Virgen del Rocío.

Yo una vez vi a Mahoma en una mancha de la cocina, pero también es verdad que me pasé toda la tarde con Melendi y José Fernando Ortega

Por favor cuando habléis de un nuevo bar o restaurante , absteneos del manido " muy recomendable ". Decid cosas como " se puede mear a gusto y funciona el secamanos " , " cero cucarachas de cafetera " , " no huele a pajarería " o " la tortilla no es tan rocosa como para abrirte la cabeza ".

Me pregunto que estarán haciendo ahora los 400 gramos de jamón de bellota que tengo en casa.

Revolviendo una carpeta de papeles veo que en 1995 empecé una novela que se llamaba " La primera teta no se olvida nunca ". Es una mierda que me hace mucha gracia; también me doy pena y hoy no pensaba beber

Ya podéis dejar de fingir que sois unos amantes del humor gráfico y que os molan los franceses. Ya acabó todo.

Detecto que hemos pasado en el mundo de los vendedores ong de la calle del " Me regalas una sonrisa " al " Vengo a conquistarte ". Supongo que luego te hablan de ballenas y negritos. Puedo jurar que hoy me ha dicho una chica en Fuencarral " No cuesta nada sonreír ". Me he quedado con ganas de decirle: contigo no bicho. Estoy sobrevalorado.

A mí la fabada me gusta sin fabes, y sin chorizo, y sin lacón, y sin morcilla. Me gusta con chocolate y cerveza. Ya sabéis que la fabada y yo no nos queremos, no me lo propongáis en la vida. Es el plato más sobrevalorado de la historia de la cocina de abuela, y si lo hace la señora esa que sale en las latas en mayor grado reniego de esa infame legumbre. El arroz con bogavante lo tolero perfectamente. Sabedlo.

Nadie es tan moñas como en Facebook ni tan gourmet de la muerte como en Instagram, ni tan hijo de puta como en la cola de una copistería.

Cuando el desodorante sale por la puerta, el karma se tira por la ventana

Si los egos fueran luces , Facebook sería la feria de Sevilla. O Las Vegas. Pero nunca sería Puerto Hurraco.

De tener 3 o 4 dientes, andar como si tuvieras los huevos escocidos y ser comercial de Securitas Direct a irte a Irak con un cinturón de explosivos no hay mucho. ¿eh?

No soy un gran desprendido desde el punto de vista filántropo pero si un negro que duerme en la calle, con la boca llena de heridas, me pide para una crema , entro con él en la farmacia a comprarla y le doy el cambio para que cicatrice con una botella de licor. No está muy bien decir las putas obras buenas que uno hace, de hecho tampoco es para lanzar fuegos artificiales al cielo, pero está bien recordar de vez en cuando la existencia de la miseria humana, que son dos, pobreza y mezquindad. Vaya mierda, me salgo de mi discurso

Al de la universidad de la vida, que es el mismo que pone frases indistintamente de Neruda y Gandhi, le da igual travelos, locas del coño, paranoicas, muñecas hinchables que coleccionar posavasos y hablar con putas nigerianas por señas.

Soledad nivel contestar los spams de las señoras de Burkina Faso

Ojalá un yihadismo de civilizaciones escandinavas que nos quiera imponer su cultura, su progreso, su salmón a la brasa y sus suecas.

Se ha ofendido alguien porque le he dicho que su pelo huele un poco a pollo empanado y cierto aroma a rueda de bicicleta vieja. Ya ves tú.

No comprendo esa costumbre femenina de intentar analizar todos nuestros actos. En nuestra inteligencia a veces buscamos el retraso mental como motivo de felicidad y supervivencia. No hay más, nos gusta ser mongolos.

Un ecuatoriano borracho que acabo de ver, que se para, se roza, se ríe, habla solo, se mosquea, se da hostias con todo y nunca va recto; creo que estoy viendo la gran metáfora de la vida.

Si gesticula mucho, cierra los puños, te dice que en su familia son muchos, que son todos una piña, y claro, que discuten como en todas las familias, y " son mi sangre " , cuidadín, familia choni tirando a pseudogitana con antecedentes penales, muchos gritos, odio y puertas rotas.

Te gustaba mucho aquel canalla que te robó el corazón, la razón y 50 euros. En tu dolor buscaste a aquel tipo gordo pero buena persona. Le quieres mucho pero de otra manera, mucho pero poco.

No ha sido un viaje en pareja a la India de verdad, si no has terminado mínimo 3 veces solo en un puesto de brebajes de Delhi tomándote unas kingfisher, rezando a Ganesha y diciéndole a un hindú " you are my brother ", mientras ella toma un café bueno en el bar cool del centro comercial y piensa: vaya empanada tiene este chaval.



lunes, 29 de diciembre de 2014

Diario de un Paranoico XI .-



Mi calidad de vida aumentaría un 500% si cuando acabáramos una reunión supiéramos despedirnos en 30 segundos. Por la abolición de las despedidas de media hora a dos grados bajo cero, hablando en bucle. Quiero irme a casa.

Gente que pega en su muro de Facebook esta movida de la declaración de privacidad y luego te colocan una foto suya con la suegra en pantorrillas y el niño con la camiseta llena de mierda al lado de una paella que parece una pizza barbacoa con guisantes y chorizo y titulan la foto como " Sunday in family ". A ver, coherencia , los de la intimidad.

El tabernero no para de mirar a una niña pelirroja. " Eres clavada a un novia que tuve cuando joven " le dice (literal). Saca un caramelo y se lo da. La niña está acojonada. No me extraña, yo estoy temblando. Es el puto Fagin de Dickens.

¿ Vosotros también tenéis amigos que dicen " se está muriendo gente que no se había muerto nunca " a intervalos irregulares de 2-6 minutos ? ¿ Los queréis ? Me refiero a que los puedo empaquetar y mandar por UPS. Mucha comedia española veis. 

Decidme, ¿ qué batas de felpa, qué tipos de chándal, qué Rondel Oro beben este año, cuántas veces han dicho tapar agujeros, cómo son de feos los agraciados de este año ? Gracias.

Facebook tiene algo de vagón de metro en hora punta. Lo mismo te enamoras, te ríes, que tienes el codo de una octogenaria en la boca y te etiqueta. Suele ser una mujer alada que vive entre velas e insomnio. Tiene gato. 

Hay políticos que no son corruptos. Pero también hay skinheads gitanos y obispos que no están gordos. Incluso chinos con las uñas cortas. Son fenómenos indicativos de la vida en otros planetas. Puzzles que no encajan.

Me estáis haciendo sentir aquí en facebook muy súper fuerte de la hostia con vuestro espíritu navideño y como sigáis con tanta pijada de " se cumplieron mis deseos " y " fabuloso año 2014 " Rajoy se va a creer que hemos salido de la crisis, cabrones. Cuidad el lenguaje.

Vistas estas movidas que estáis haciendo en Facebook de vuestro resumen visual del año, he de reconocer que en muchos casos me gusta más el trailer que la película. Casi siempre.

¿ Qué tal la cena de Nochebuena ? Nosotros seguimos discutiendo la diferencia entre el cordero y el cabrito, y champán y cava. Es un sinvivir.

La fase de aceleración de la loca del coño, cuando las palabras salen a borbotones y las manos toman la velocidad de la onda de choque. Acojonante. 3 minutes ago. Estoy dudando entre ibuprofeno o espidifen 600 con gin-tonic.

Hay gente a la que le preguntas " qué tal , cómo va todo " y se toman en serio lo de " todo ".  No hay manera de pedir un tiempo muerto.

Tu año en Facebook. 500 fotos del día que navegaste 30 minutos en un velero, 750 entre gin-tonics y cafés con leche, 200 frases copiadas de Coelho e Isabel Allende. 8.972 corazones y 10.546 "love it".

He soñado que vivía en una isla llena de gente cariñosa y simpática;  hacíamos atajos por una montaña para que no nos abrazaran ni nos reglaran un pollo vivo. Tuvimos que huir en un ferry que tardó siete días en llegar a un lugar de gente seca y antipática, una semana sin abrazarnos ni tocarnos, sin hablar.Creo que este sueño es una consecuencia de la intensidad navideña, o ramificación de una novela de Rohan 0´Grady que se llama Matemos al Tío. Otra posibilidad es una señora que recientemente me regaló tres conejos que había matado su marido, tres conejos con su correspondiente pelo y ojitos abiertos mirando al cielo de los conejos que tuve que devolver porque no estoy hecho para despellejar y destripar mamíferos de cuentos Disney. En cualquier caso regaladme carabineros y bogavantes, y sed moderados. Sobre todo no os emborrachéis con vodka, una bebida blanca que puede salir de un kilo de patatas digo yo que ha de ser mierda. Feliz Año. 

Y un saludo para la  gente que lleva felicitando las fiestas desde el puente del Pilar y el uno de marzo nos dirán feliz año nuevo. La gente de la Navidad. Hasta pronto. 



lunes, 1 de diciembre de 2014

Diario de un Paranoico . Noviembre . XI .


Javier & Javier (2)

Ahora mismo en el Palacio de Dueñas están jugando a la Herencia de tía Ágata y el Cluedo. Marujita Díaz, eterna semifinalista, se pone nerviosa. Jordi Hurtado, nuevo Duque de Alba nos entierra a todos.

Fue una rebelde. Le echaba mostaza a la hamburguesa, le decía hola al panadero, una vez compró romero a una gitana y sabía poner el lavavajillas. Jamás se hizo un puto selfie.


La Duquesa Rebelde, el Rey Campechano, el Papa de los pobres, Maradona Dios, Iker Casillas el Santo, Amancio Ortega el Humilde. Putos vagos los mineros y pescadores de altura que no se quieren adherir al Convenio.


Si me estás leyendo señora que interrumpe mi explicación de calles a tías buenas, hoy en la tele todo es cárcel y muerte, sus temas favoritos, no pierda el día de guía turística.


Hoy hace 12 años , 257 días y 23 horas desde que aquel tipo me dijo rencoroso.


" Ser, estar, estaré , no seré, ser, o no, la hostia puta "

( Shakespeare, primer borrador ).

- ¿Veintiún euros por un café?

- Oui, aller à bar de Antonio, gilipollas. c´est de la Place Vendôme. Estás en París, idiota.

Con lo especial que me creía en la infancia y mirad ahora, sin poderes siderales, sin haber ganado la Champions en un gran estadio de París, sin haber sido el puto amo de vuestros hijos, sin Premio Nobel, tomándome un café malo en el bar de una marmota , sintiendo como un calvo con coleta que no he visto en mi vida, te habla cerca, te escupe, te necesita para calmar su ansiedad de hablarlo todo. Mierda


Me encanta el mar, la poesía, soñar, y las mantitas en el sofá; soy misterioso, observador y sencillo. También tengo la cabeza como una plancha Jata, 48 años y mucha pasión por los animales, en especial los dulces Yorkshire Terrier. 

Guárdate algo de misterio que eres apasionante, Néstor48

En la droguería soy " caballero " , en la frutería, " cariño ". Viviendo al límite entre Lancelot y una niña oligofrénica que peina muñecas y mira el infinito.


Ya tenemos curas, políticos, toreros y folclóricas en la cárcel. En cierto modo, Berlanga el oráculo. La comedia negra profética.


- Durante estos meses , he estado pensando en nosotros y ahora saco fuerzas de donde no me quedan para hacerte saber...

- Qué, Paco...
- En cosmología física, la teoría del Big Bang o teoría de la gran explosión es un modelo científico que trata de explicar el origen del Universo y su desarrollo posterior a partir de una singularidad espaciotemporal.
- Paco, estamos en el funeral de tu abuela, y sí, voy a firmar el divorcio.

El lunes , quemadura con aceite, ayer dolores de espalda y herida leve en dedo índice por arma blanca tipo Le Cordon Bleu, por la madrugada la reglamentaria hostia con la puerta del baño del pasillo, esta mañana cardenal de grado TimBurtonEnCarnavales por golpe con el pedal de la bici en el Palacio Real. Moriré antes de la medianoche. 

(Por un día contra la Violencia de Género de la Putada Fortuita y el Siniestro Idiota).

Señoras fumando LM rojo como si fuera el último cigarro de su vida, con mallas, sudadera metalizada de calaveras y zapatillas Yesus de 500 cámaras de aire yendo al curso de Aeróbic de la Asociación del Barrio. Tened cuidado al salir de casa. Lo repito: el barrio está peligroso.


Murió haciendo lo que más le gustaba: 

- Empotrando un coche a 150 km/h contra un tren. 
- De pie frente a un pelotón de fusilamiento con los ojos vendados.
- Volando desde una acantilado con unos cartones y un par de cometas.

Cuando escucho en días lluviosos como hoy, alegorías musicales que son pura poesía, pienso que el mundo tiene remedio, y que algún día podrá reinar la ética y el respeto, concretamente La Serenata y La donna é mobile interpretadas por el puto gordo de los cojones, Pavarotti.


Me he levantado tan temprano que una señora me ha dicho " Javier, vaya usted con Dios " y he coincidido con el Comando Cari-Chándal Walker Red Lips.


Hace tiempo que no os hablo de mi vecino el psicópata. Dice: voy a desayuntar un poco de fiambre y frutita (tal cual, dice frutita el tío). Un fuet, media morcilla de sangre, 200 gramos de chorizo y cuatro plátanos. 115 kilos, una empanada tipo terrorista Breivik de Oslo y más acojonaos que un perroflauta en una fiesta de Democracia Nacional.


Los taxistas con mampara son como los calvos con coleta, como los fotocopistas con perillla, como las mujeres que fuman LM. Sabes que hay un trauma, pero no quieres que te cuenten su vida.


Quedar a las ocho de la mañana para darse de hostias. Eso en un Cádiz - Recreativo de Huelva, impensable. Y gracias.


A Petit Nicolás se le está poniendo cara de Gabino Diego. Es decir, de tontolisto. Es lo primero que he pensado esta mañana. Luego he salido de casa y he visto un cabeza con pelo rosa y un anorak de Decathlon (he pensado que todo eso junto no se puede, es como lo de gordo y moderno ). A continuación me he ido a hacerle la pelota al camarero de una cafetería de mi barrio, con vistas al Sorteo de Navidad. Sería bonito. Ahora solo quiero desovar y morir


Una chaqueta manchada de yogur (estimo) , una mochila llena de sueños, un paquete de LM, una caja de Orfidal , pelo azul , tatuaje de delfín , un tratamiento de Toxina Botulínica y trocitos de perejil asomando entre los paletos, 44 años, estado nometoqueselcoño , yopormihijamato y enamorada de la vida gracias a una canción de Chiquetete. Todas las especies de seres vivos han evolucionado con el tiempo a partir de un antepasado común mediante un proceso denominado selección natural. Darwin te presento a Toñi.



martes, 21 de octubre de 2014

Diario de un Paranoico (Divisa X).-

I - XXI 
Ottobre




Leído en prensa. Blanca Suárez tiñe su cabello para olvidar a Dani Martín. En consecuencia: En las mejores peluquerías: Tinte Amnésico . Una capa de color y no te acuerdas ni de la madre que te parió. 


La fluida conversación de las parejas con contrato indefinido: Mira, un Carrefour Express. Va a llover. Ya se nota el otoño. Hay que comprar bastoncillos. Me viene bien andar. Otra rotonda. Ahí venden churros. Un descapotable rojo. Porqué respiras así. Y tú más. 

No sé porqué, siempre que estoy explicando una dirección a una danesa se mete en medio una señora con la melena de Rod Stewart a explicar ella la calle que yo sé perfectamente. Señora, la danesa me ha preguntado a mí y estábamos en ello. No rompa la magia. Es mi momento. 

Hasta que no me meto con una persona no soy café, pero hoy no la encuentro; salvando los tópicos político- financieros que detesto por aluvión;  muchas gracias por tocarme la fibra de la ironía hijoputa con vuestras felicitaciones y dejarme estéril de ideas y desprecio. Os quiero igual.

He visto a una señora gorda poniéndose una tirita en la rodilla y ha sido tan 13 Rue del Percebe que estoy seguro de que es la portera de un edificio y se pegó una gran leche con una cáscara de plátano mientras fregaba y un señor con bigote fino decía ¡ cáspita !. Dos niños se reían en el descansillo. Mucho. En la siguiente viñeta había  chichones y estrellas. Exclamaciones e interrogantes, 

En días como hoy, entre el ébola, la Pantoja, los polis de Cartagena , las tarjetas negras y el niño de Valencia que casi mata a su novia, me apetece llevar falda, ser escocés, beber cerveza caliente , té putrefacto de arándanos y preparar el asesinato de Kim Jong en una cabaña de Aberdeen. Para diversificar.

La burbuja del gin-tonic , Nespreso, Mahou, steak tartare, las tiendas Tiger, y joder, Dani Rovira. 

Beber Mahou es cool, comer steak tartare es cosmopolita, leer Sylvia Plath es hipster, pintar es bohemio. Vuestros sueños están ahí, seguidlos.

Alejandro, 34 años, mira fotos de gatos y tazas modernas por internet ; hoy ha escuchado 5 veces Mi Gran Noche, de Raphael y ha visto sus tres capítulos atrasados de Aída. Se enamora de las personas y no de sexualidad, pero sería capaz de follarse un gato y ponerse muy loca con Qué Sabe Nadie. Baño polaco, culo, pies y sobaco. Escribe versos, cómo no. Cree que los demás nos enamoramos de los erizos pigmeos y no de las personas. Su taza dice: Hoy es un buen día para sonreír. Y tanto. 

De acuerdo al protocolo, Ana próximamente compartirá habitación con un putero de Benavente, una señora de 92 años con atrofia senil y un taxista infartado al que no le hablan sus hijas porque dejó a su mujer por una cubana de 26. El putero le cuenta la muerte de Excalibur, Leyes hospitalarias. El putero le pide dos euros para el café de máquina. Leyes tabernarias. 

Señoras en chándal que se citan para andar y parecen una banda criminal abarcando todo el ancho de la acera. Maruja Express. 

Carpe Diem, también llamado Viva mi Coño. Tribunal. Viernes, 20:00 h.

CÓMO DEJAR FACEBOOK:
1. Anunciándolo en el muro, con tragedia y gratitud. Llorar y Corazón.2. Asegurarte que digan que eres una pérdida irreparable.3. Volver a los dos días. 4. Empanada: Orfidal , Vandral y Síndrome de Peter Pan.
5. Póquer de Corazones y gatos. Mujeres aladas. 

- El terciopelo del rostro, tu voz apacible de ámbar, tus pupilas doradas...
- Hey, ya hemos follado, para ya, coño. 
- Vale.



Esa gente que tiene la cara de decirle a las visitas que bajen la basura cuando se van. Yo también.

Un país que cuida al político paga putas, champán, viagra , fiestas de Disney, lencería , caviar y dado el caso, celdas preventivas. Así y en bucle, la política es el arte de impedir que te toquen los cojones. Merci Valéry.

miércoles, 24 de septiembre de 2014

Diario de un Paranoico - Divisa 10 .-

Javier & Javier (2)

2014



2  Septiembre


Una de mi facebook lleva dos años y medio subiendo fotos de su boda. O es una tesis doctoral , o el marido es fotocopista, o es la boda de los gitanos siderales y todavía dura

En mi novela " Paulo Coelho te quiere y no te das ni puta cuenta " hablo del dinero , de un millonario que se dedica a hacer piscología emocional desde una mansión de 15 millones de dólares . Salen putas rusas y muchas botellas de Armand de Brignac. Martin Amis es el malo. Triunfan las quimeras , aunque tú sigues siendo un miserable pobre , pero te mola soñar , va de eso , en bucle. Todo el rato. Igual te mola , Coixet.

El amor es eso que camina entre un " ay, qué bobín eres " y un " quita bobo de los cojones " .


Cuarto Milenio. El extraño caso de un poeta que nunca dijo " gracias a ti Maestro " ni " retrato interior ". Últimas informaciones aclaran que sí dijo una vez " la voz escondida del alma ".


9 Septiembre


Lo malo de llamarte Carlota Fabiola y que te acepte como corista en su espectáculo David Civera, es que tienes que ponerte Conchi de nombre artístico.


10 Septiembre


Se ha muerto Emilio Botín. La comilona de esta noche con Juan Luis Galiardo, Pepe Sancho y Alfredo Landa va a ser apocalíptica. Santi Santamaría a los fogones. Ángel Cristo al bingo y la farlopa. Duquesa de Alba, en semifinales. Buenos días desde planeta Tierra.


Escribir un libro de psicología emocional y autoayuda y terminar las 497 páginas y los 72 ensayos sobre la felicidad intuitiva con " bueno, tampoco os flipéis mucho , a mí me fue como el culo , no me hagáis mucho caso, eh. Hala , adiós chochos ".


12 Septiembre


Moragas, Güemes, Arcadi, ningún malvado sin pelazo. Solo le pido a Dios que no se filtre nunca el vídeo sexual en el que estoy en mi sofá con un gato, viendo Sálvame en calzoncillos y bebiendo vino blanco del bueno a morro mientras digo "si eres más tonto no naces".


Agenda. Loca del patio de luces.

10:00 - 12:00 . Desayuno , vomitar, volver a comer, llámalo brunch ,jiñar, tocarme el coño, chinobirra, 
12:00 - 14:00: Cosas. Medicación.
14:00 - 14:05 . Pensar. 
14:05 - 17:00. Cosas. Llorar. Llamar a Joshua.
17:00 - 20:00. Tocarme el coño, maquillaje, cubata , kebab . Recordando viejos tiempos, Jon Secada. Bailar. Maquillaje, Tocarme el coño. Sálvame. Irme,
20:00 - 00:00. Joshua. Terracita Chueca. Discusión. Reconciliación. Morreo. Divagación. Pelea. Intervención de Conchi, la dealer. Droga. Pelea. Droga.
00:00 - 05:30. josémanuel34 comercial segur control. 15 cubatas de Ron con coca-cola. No hay dinero. Bronca. Segurata ruso. Llorar. josémanuel34. Polvo malo y rápido. Insultos, Asco. Joshua sale de su cueva de Carabanchel,
Suenan cristales rotos y yo me desvelo a las 05:30 h. Cosas.


15 Septiembre


Soledad es saberte de memoria el número de telepizza , y los nombes de los turcos que te preparan el kebab, y decirle al comercial de Jazztel que no cuelgue, que tienes algo que contarle. Eso.


Un auténtico portero de finca de Madrid, tiene piernas de pájaro, barriga de cachalote, principio de alcoholismo, un hijo yonqui y un primo en Albacete que hace lo mismo que tú ; y le duele la cabeza si dices la palabra "trabajo". Si no, no es el original , es de los chinos.

18 Septiembre

Novela "Pibón con amiga fea y enfadada en la Disco". Capítulos " Déjame que hable con mi amiga un momento " . " Jo, se quiere ir " ," Es que si la dejo sola..." , " Lo está pasando fatal " , " No digas nada, pero está en tratamiento ", " Esquinazo " , " Entrada con consumición 12 euros" . Fin. Segunda parte. Fat calling , neurosis : cómo me haces esto a mí, Patricia.

Hola , soy Pedro Sánchez, te llamo de Jazztel, sé que estás ahí, ciudadano.

19 Septiembre

La vida es como la lasaña de La Sirena que cené yo ayer: al principio hermética, luego dura, caliente, y fría como el hielo cuando piensas que vas a catar carne. Entre medias antioxidante E-320 y deconstrucción por los 550 w del microondas.

20 Septiembre


Tía, no te rayes que solo era un proceso bioquímico de separatismo, pero ná, me quedo, anda vamos otra vez a follar. Escocia - Reino Unido , alegoría de un divorcio improbable.

Felipe Juan Froilán repetirá segundo de la ESO por tercera vez al suspender en septiembre. Luego no habléis de corrupción monárquica. Kiko Rivera pinchando en su boda, como si lo viera, madrina Sofía Cristo, en el altar Chabelita Pantoja.
Mediaset : " A España no va a conocerla ni la madre que la parió ".

21 Septiembre

Sé Cristiano. Sé Messi. Sé Koke. Pero ante todo, sé tú, ese mix entre Paz Padilla , el señor borracho que te habla en el bar y Froilán dando el pregón de las fiestas del Toro de la Vega. Quiérete.

23 Septiembre

En nuestra finca también tenemos a un drug dealer, a una transexual que se llama Vanesa y al padre de Piraña en Verano Azul; somos un universo híbrido y estamos abierto a todas las sorpresas.